Archives par tag : Rêvasserie

Un an sans rouge

© Cyprien Luraghi - 2003

 

…Pour un rougeaud dans mon genre, on pourrait croire à l’anémie.

Mais non : j’ai juste arrêté de me bourrer la gueule.
Quand on sait pas boire, ben on boit pas.

Je ne suis jamais raisonnable,
mais là, je me suis fait eu comme un bleu :
les crus m’avaient cuit !

À picolette et p’tite piquette ,
j’ai préféré pinter ma ruche
au jus d’caoua qu’est pas d’chaussette.

Un grand salut aux allumés d’ATOUTE !
Et merci.

 

  

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Y a plus de papier

Collection personnelle

 

 

C’est la fin des haricots : y a plus de papier.

C’est la panne.
D’où, panique.

Plus de papier, plus de bulles
et plus de papier-bulle, du coup.

Ou bien du cul ?
Du papier en tout cas,
avec lequel on fait de tout ;
des bouquins,
-souvent des merdes-
dont il faut se torcher
les tortueux boyaux
de la pensette.

Qu’avec le Net,
t’as pas de blème : rien que le mot dit tout.

Y a rien, tu peux plus lire au lit…

 

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Le nounours amoché

© Cyprien Luraghi - 2004

 

T’es trop gentil, t’es un nounours.
J’t’arrache un œil, juste pour voir.
C’est peinard : tu bronches pas.
Je te broute les poils à petites quenottes :
tu dis rien, tu bouges pas.

Je te couche tout contre moi, tu me tiens chaud ; je t’aime trop.
Je te fous des beignes au matin, je te jette.
T’es un gros noeud, un gros naïf.
Ou alors tu t’en fous.
Ou bien tu te fous de moi.

Hein : c’est ça, dis ?
T’as peut-être l’air con, mon petit peluchon,
mais t’iras pas au paradis,
je te le dis.

Je te tortille la truffe.
Je te cogne et tu m’aimes.

Après ça, faut plus s’étonner des humains :
dès qu’ils sont mûrs, ils se fouettent au paddock.
Ça leur rappelle des tas de très vieux trucs :

C’est le coup du nounours.

Nuchuchon et patoche,
le plantigrade fourré de son
est en réalité indestructible.

Car les velus naïfs niquent tous les méchants :
ils ont en eux la souplesse suprême
conférée par les gnons.

Pas vrai, Patrick ?

 

Publié dans Binosophie | Autres mots-clefs : , , | 287 commentaires

Victoire !

 

Victoria !

Chaque matin, quand j’allume l’écran, avant d’aborder les horreurs de notre monde à plein flots dans la gueule, je vais faire un petit tour ailleurs.

Centimètre par centimètre, je suis les deux petits robots qui se promènent sur Mars.
J’attends avec patience et impatience la fin du long hiver, qui fige l’obstiné Spirit, et surveille de près le lent réchauffement qui le réveillera, tel un insecte gourd, pour reprendre sa quête.

Je suis ailleurs et j’y suis bien.
Et, tous les jours aussi, je file dans l’éther jusqu’à Saturne.

Après, je sirote mon ixième café en retroussant les manches.
D’autres machines m’attendent, câbles en vrac et tournevis ; lampe frontale et processeurs.
Puis encore d’autres, robots de chair, humains en solde sur le Net, ou bien dans la venelle.

Androïdes…

Qui eût donc pu songer qu’un jour, des humains trouveraient leur cocon, leur content, dans la fusion machinisitique ? Asimov n’avait pas vu le coup venir.

Des voix qui me racolent au téléphone, toutes pareilles.
Des courriels à gogo, bien calibrés.
Des myriades de posts sur des millions de blogs, copies-carbone.

Et parfois des étoiles.
Le chaud d’une peau, le beau d’une paupière, un clignement brillant.
La vie.

La vraie vie est ailleurs. Rien n’est moins sûr.

Des rochers et du sable, un robot à roulettes.

Cratère Victoria.

 

Publié dans Binosophie, Inde | Autres mots-clefs : , , , | 7 commentaires

Emballons les statues !

© Cyprien Luraghi - Inde centrale - 1993

 

Voilà, c’est fait.
Maintenant on ne peut plus savoir
Qui se cache là-dessous.

 

Un dictateur
Un président
Un notaire
Un bienfaiteur
Un artiste mort
Un supplicié

 

Ça n’avait aucun intérêt.
Mais nous pouvons laisser le grand David de Michel-Ange nous montrer ses beautés.

Ouais : le monde est mieux ainsi.
J’ai décrété cela.
C’est pour ton bien, lecteur ! 

 

Publié dans Édits Vespéraux, Inde | Mots-clefs : | 22 commentaires
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