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Passer l’éponge

Scan direct tritouillé © Cyprien Luraghi 2006

 

Sèche et rêche elle passe, râclant la craie sur le grand noir.
Trempouille et ruisselante, elle efface et caresse
la vaisselle ou la peau.

C’est l’éponge. Elle respire ou se fige ; elle aspire et se fond.

On la presse, elle jute
on la tord, elle se tait.

Pénétrée de tous pores par des sucs très divers
et dépourvue de derme,
elle les contient tous jusqu’à l’incontinence.

En somme, nous sommes tels qu’elle.
On croit qu’on est, mais non.
Seul le vent nous traverse.

La main n’est pas l’éponge : c’est elle qui tient, c’est elle qui passe,
et l’autre ne fait rien.

C’est comme pour les tapettes :
elles gisent sur la table
et les mouches y suçotent
les restes de leurs sœurs
en attendant leur tour
et le bras de la mort.

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