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Imprimante

 

 

 

 

 

il est tôt

il est tard

trois cent feuilles

à passer

après, dodo

 

 

 

 

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Little Wing n’est pas une jeune fille

En fait, je m’en doutais bien un petit peu, du coup je n’ai pas été déçu.

Nonihil, Ly, Nounoute et Little Wing sont venus avec la 405 break.

On a mangé du taboulé et du hummous, causé, fumé, bu, regardé des belles choses, dit du mal de plein de monde, parlé d’autres pays ; de nos pays.

Une chose est sûre : Little Wing n’est pas une jeune fille.

 

 

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Lichen

 

 

 

 

 

 

J’ai une barbe, c’est un lichen.

Une algue sèche et drue,

Évidemment, je passe la main dedans…

Tout au dessus sont mes lunettes,

Je les repousse du bout d’un doigt.

 

 

 

 

 

 

 

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Notre Kondukator adhère à l’OH !

Le bien-aimé Kondukator du PR(C) a décidé de rallier les forces de la Nation, qui, empanachées de blanc tels leur Mirobolant Doutché, le poussent au cul afin de rallier (un bis ici est du meilleur effet, non?) l’émollient et planétaire Observatoire des Humiliations.

Car cela Nous semble bon.

L’OH, créé sous l’impulsion du Bénéfique (puisse Son paradis regorger de Houris potelées) Eric-Emmanuel Schmitt à la page 492 de son livre épatant, La Part de l’Autre -Ed. Poche- et visiblement inspiré par le Grand UBU, ayant dûment constaté qu’une Humiliation Majeure avait atteint la Palestine et les PPP (Proches Protectorats Pétrolifères) adjacents, décrète la Huée Suprême et la Conspuation Majorée à l’égard de la république d’Israël, qu’il ravale au rangs des Nations Honnies.

 

 

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LE FŒHN

C’est un vent, c’est le vent qui fait que la vigne pousse en Alsace.

C’est aussi comme cela qu’on désigne un sèche-cheveux, toujours en Alsace.

Quatre ordinateurs soufflent le foehn par leurs évents, dans mon petit atelier.

Le premier a vu son modem foudroyé par l’orage, l’autre soir.

Il appartient à une grosse dame anglaise, très très gentille.

Le second a eu les pales de son ventilateur coincées par une grosse araignée.

C’est celui de John Quinn, l’ami américain qui écrit des bouquins.

Le troisième est tout plein de virus, qui sautillent gaiement, tel un troupeau de puces.

Il est à Daniel, qui est pompier et bosse à la fonderie de Fumel.

Le quatrième, c’est le mien; ma petite baleine à double processeur.

Il fait quarante degrés et la moiteur est suffocante.

 

C’est le printemps des Indes.

Bientôt ce sera la mousson, avec ses gros nuages bas du cul.

Le Lot, c’est le Gange.

Je suis l’horloger des ordis.

Je chante à tue-tête sur du vieux Annegarn,
la porte est grande ouverte et les touristes se demandent…

 

 

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